"Et voilà Clarissa qui escortait son Premier Ministre à travers le salon, étincelante, la démarche altière, avec la beauté imposante de ses cheveux gris. Elle portait des boucles d'oreilles, et une robe de sirène d'un vert argenté. Qu'elle était en train de jouer avec les vagues et de natter ses tresses : voilà l'impression qu'elle produisait, car elle avait toujours ce don, d'être, d'exister, de résumer l'ensemble de l'existence au moment où elle passait. Elle se retourna, son écharpe se prit dans la robe d'une autre femme, elle la détacha, en riant, tout cela avec le parfait naturel d'une créature qui flotte dans son élément. Mais l'âge l'avait frôlée de son aile ; tout comme une sirène pourrait contempler dans son miroir le soleil qui se couche par une fin de journée très claire sur les vagues. Il passait sur elle comme un souffle de tendresse ; sa sévérité, sa froideur, sa rigidité, tout cela s'était réchauffé, et il se dégageait d'elle, cependant qu'elle disait au revoir à l'homme ficelé dans ses galons d'or qui faisait de son mieux, Dieu lui vienne en aide, pour avoir l'air important, une ineffable dignité ; une cordialité exquise ; comme si elle souhaitait bonne chance à la terre entière et qu'elle devait maintenant, se trouvant à la bordure extrême, à l'extrême marge des choses, prendre congé. C'est cela, l'impression qu'elle produisait sur lui."
Virginia Woolf, Mrs Dalloway, Collection Folio Classique, 2020, p. 293-294.
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